Ô étés brûlants, parfums et chants de cigales …!
À Saint-Sixte, ouatée, le silence s'entend,
Et la vieille Romane a bien froid maintenant,
Entre les ifs spectraux blottie, sous ce ciel pâle…
André Bonafos
Dors, Saint Sixte, tu as mérité ton sommeil
Les anges qui te veillent ont perdu leurs ailes
Blancs flocons dans leur mue d’hiver
Campagne vêtue de neige en prière
Guy Lesœurs