Disparue la ouate des neiges silencieuses !
Les cyprès bleuissent aux genêts jaunissants.
L'ombre est dure au soleil déjà éblouissant,
Et Saint-Sixte reprend sa magie mystérieuse.
André Bonafos
Au soleil, s’est ouvert le sanctuaire
Il est ocre, bleu et rose, La lumière
Prend l’ombre et la dilacère
Des Alpilles sourd un parfum de mystère
Dont la chapelle s’auréole, altière.
Guy Lesœurs
